Il paraît que «  Les hommes viennent de Mars, les femmes viennent de Vénus ».

John Gray, spécialiste en thérapie conjugale en a fait un best-seller et nous avons été quelques millions à nous ruer sur cette œuvre de 300 et quelques pages dans l’espoir de comprendre enfin pourquoi notre conjoint mettait tant de soin à ne pas nous comprendre, nous !

S’il est vrai que les exemples édifiants donnés par ce brave John nous ont curieusement paru familiers et que, pendant un temps, nous fûmes à l’écoute de notre moitié dans la folle mais vaine espérance de comprendre pourquoi il tire systématiquement la gueule quand on lui annonce que l’on vient de faire les soldes , de l’eau a coulé sous les ponts de la compréhension et qu’aujourd’hui, force est d’admettre qu’il n’a toujours pas saisi l’essence de notre être complexe.

Pourtant nous ne lui en tenons ni rigueur ni rancune. Nous sommes bien placées pour savoir que nous sommes des créatures compliquées, troubles, parfois embrouillées, que nous-mêmes avons du mal à savoir exactement qui nous sommes et que, sans l’aide de notre psychiatre, nous n’en serions certainement pas là où nous en sommes… Ahem…

Que les habitants de Mars veuillent bien pardonner nos sautes d’humeur, notre mine maussade pourtant rieuse quelques instants auparavant, notre façon de nous exprimer alambiquée :

• -         Tu peux sortir la poubelle s’il te plaît ?

• -         Oui je peux.

• -         %* ?!%$ !!!!

Ou encore nos crises de larmes aussi fugaces qu’inattendues… Tout cela leur échappe, qu’ils se rassurent, à nous aussi !! Au moins avons-nous cela en commun…

La grande fautive de ces incompréhensions intersexuelles, ce n’est pas la citoyenne de Vénus – pauvrette innocente, jugée sans procès équitable et condamnée à perpét’ sans espoir de réduction de peine ! – mais celle que l’on héberge – à notre corps défendant – en notre sein, que l’on nourrit et qui se joue de nous, j’ai nommé : L’Hormone !

Et encore… S’il n’y en avait qu’une, on l’aurait vite matée et découragée de nous prendre ainsi le corps et l’esprit en otage en nous balançant constamment en première ligne. Mais non, c’est un quatuor d’hormones qui se relaie sans relâche afin de nous pourrir la vie dès notre puberté. Et c’est à coup de progestérone, d’œstrogènes, de L.H ou de F.S.H orchestré par le couple infernal hypothalamus  / hypophyse que nous subissons, impuissantes, nos métamorphoses corporelles et illogismes psychiques.

D’ailleurs, ils le savent bien ces hypocrites de Martiens que nous n’y sommes pour rien, ils le répètent assez souvent :

• -             Qu’est-ce t’as ?

• -         Rien…

• -         Tu fais la gueule ?

• -         Mais non, j’te dis !

• -         T’as tes machins, c’est ça hein ?

• -            Je te ferai bien subir les derniers outrages…

• -         Me touche pas !

• -         …

• -         Arrête ! Tu vois pas que j’ai mal aux seins !

• -         P****, ça commence à me dégonfler grave tes trucs de bonne femme !

• -             J’ai chaud, j’ai chaud, enlève-moi ces couvertures, je meurs…

• -         T’es malade, t’as vu le temps ? Ca caille sec !

• -         J’explose, je te dis, je suis en nage !

• -         Ah mais c’est vrai que tu transpires grave ! C’est déguelasse…

• -         Je crois que je vais m’évanouir.

• -         Mais je croyais que tu ne les avais plus tes anglais?!

• -         La pré-ménopause, t’as entendu parler, crétin !

• -         Les bonnes femmes, faut toujours que vous la rameniez avec vos hormones ! Est-ce qu’on vous cause des nôtres, nous ? Non ! Ca fait longtemps qu’elles se sont soumises à la loi de leur Maître !

Remarquez, maintenant, je ne demande plus jamais pardon.

J’ai l’excuse toute trouvée à mes débordements comportementaux excessifs : « C’est pas ma faute, c’est mes hormones ! ».

Des questions?

Deuxième partie de cette curieuse nouvelle commencée ICI

La sonnerie de son portable le ramène dans son univers et c’est avec soulagement que son regard fait le tour de son salon à la décoration sobre mais luxueuse, avant de décrocher.

• -         Alors ? prononce une voix à la douceur trompeuse.

Il l’entend et  sa main libre vient aussitôt frotter son entrejambe, sa femme continue de l’exciter furieusement, même à distance. Il tuerait pour elle…

• -         Blonde, un peu boulotte mais jolie. Si elle s’était donné la peine de faire un régime, je crois que je ne l’aurais pas remarqué. Dommage.

• -         Et sinon, elle est comment ? s’impatiente son amante.

• -         Une vraie garce ! Une pourriture de haut vol ! Il m’a fallu deux mois pour la choper mais je ne le regrette pas ! La première fois, quand elle s’est assise à deux tables de la mienne, j’ai tout de suite su que ce serait elle. Elle ne vient au café que quelques jours par semaine, le matin vers dix heures, tu vois. Toujours à la même place, pratique en plus… Bref, tu vas l’adorer, elle est tellement haïssable que l’éliminer relève de la survie de son entourage ! Je l’ai même enregistrée quand elle déblatère, tu devrais écouter, putain, elle en est presque géniale !

• -         Guillaume, tu sais que je ne veux pas savoir…

• -         Il le faudra bien pourtant… On pourrait passer à autre chose, tu ne crois pas ?

Le silence qui s’installe lui fait espérer un court instant que la délivrance est proche, il la sent fléchir… Il va parler quand elle le devance :

• -         Non, je ne crois pas non… On en a besoin, tous les deux, tu le sais bien. Qu’est-ce qu’elle disait déjà ta vieille ? On a que ce que l’on mérite, non ?

A l’évocation de la mère de son père, l’odeur du thé envahit soudain toute la pièce, il se lève, ouvre grand les fenêtres, l’air frais lui remet aussitôt ses idées noires en place.

• -         Tu as raison ma belle ! On ne va pas s’attendrir sur cette conne ! Je ne l’ai pas choisie au hasard celle-là…Elle ne manquera à personne, bien au contraire ! Je vais te l’amener, laisse-moi encore quelques jours… Quatre mois sans toi, c’est trop long !

• -         On sera tranquilles pendant un moment après, ça nous fait toujours cet effet-là,  dit-elle dans un soupir.

• -         Et si, cette fois, c’est moi qui le faisais ?

A l’autre bout du fil, la femme sourit à son reflet, le désir violent qu’elle éprouve pour lui la parcourt lentement, se répandant dans son bas-ventre dans une telle explosion qu’elle se cambre de plaisir et de douleur mêlés. Enfin ! Enfin le voici qui la rejoint pleinement, entièrement, elle attend depuis si longtemps…

•   -     Oui… répond-t-elle calmement.

•  -     Je viendrai avec la fille Lundi, dit-il avant de raccrocher.

A plusieurs centaines de kilomètres de là, la femme repose lentement le combiné et se verse une tasse de thé dans un nuage de lait : Bientôt, il tuera pour elle.

 Et c'est comme cela que ça se termine? Humm... Une suite s'impose, dans un futur de proche à lointain....

L’homme assis en terrasse est un habitué. Tous les jours à dix heures, il prend place à la table du fond à droite, celle collée à la vitre de la brasserie, salue le garçon d’un signe de tête et commande un thé au lait accompagné d’un verre d’eau qu’il ne boit jamais.

L’homme est séduisant, la trentaine avancée, bien mis, les ongles manucurés, fait assez rare pour être remarquable.

Il reste assis là, deux heures durant, puis s’en va à midi tapantes.

Le serveur a bien essayé d’engager la conversation, c’est ce que l’on fait avec un habitué, mais il a botté en touche, le renvoyant à son état de simple serviteur par quelques sourires condescendants.

Pendant deux heures, l’homme sirote son thé, les yeux fixes, sans esquisser d’autres mouvements que celui de sa main approchant la tasse de ses lèvres.

Il reste assis, immobile, parmi le brouhaha des clients qui s’installent, crient et s’interpellent, les chaises qui raclent le sol ou qui basculent dans l’affolement d’un départ.

Une main posée sur sa cuisse, l’autre légèrement crispée sur l’anse de la tasse, l’homme écoute.

Il entend les allers-retours du serveur, il sait reconnaitre, au son de ses pas, les chaussures qu’il porte, l’humeur qui l’anime ou encore estimer le poids du plateau qu’il tient en équilibre.

Il entend le bruit sec des récipients posés sur les tables, le froissement des billets, les pièces laissées comme une aumône dans la soucoupe.

Il entend les talons des femmes, le bruissement de leurs jupes sur leurs bas.

Il entend les corps qui s’affaissent sur les chaises.

Il sent les odeurs de la semaine.

Lundi, shampooing, savon, déodorant.

Mardi, les effluves fruitées, vulgarisées par une pointe animale.

Vendredi. Atroce.

Il sent la peur, l’angoisse, l’attente, l’espérance, la déception, l’allégresse, le bonheur, parfois.

Il entend leurs murmures, leurs secrets, leurs ricanements, leur mépris, aussi.

Il entend tout cela, il sent tout cela et il s’en nourrit.

La nourriture est si riche, si dense, si lourde qu’elle le rend malade. Une fois chez lui, il vomit ces odeurs et senteurs. Ce n’est pas de la bile, non, mais de vraies vomissures, morcelées et compactes.

Depuis quatre mois, il s’accroche et revient chaque jour à heure fixe. Il a pour habitude d’achever ce qu’il entreprend mais cette fois-ci se révèle bien plus difficile que les précédentes, pourtant, le résultat s’annonce déjà bien au-dessus de leurs espérances communes.

Ce jour-là, lorsqu’il regagne son domicile, il estime sa quête accomplie pour ne plus avoir à retourner sur la place, ni boire de thé. Il déteste le thé, c’est précisément pour cette raison qu’il s’est astreint à avaler ce breuvage douceâtre qui lui rappelle l’odeur de la mère de son père.

La première gorgée l’a tout de suite mis en condition, il a senti remonter ce bon vieux dégoût chargé de toute la violence que la seule évocation de la vieille provoque encore en lui. Vieille d’ailleurs, elle ne l’était pas, il faut bien lui rendre cette justice-là, c’est son cœur qui l’était : vieux, sec et fripé sans une seule goutte d’amour à pomper.

Il tire furieusement sur son mégot. Il se brûle les lèvres, la douleur est apaisante et il ricane. Elle aurait aimé ce qu’il est devenu, elle l’avait tant de fois prédit qu’il n’avait pu faire autrement que de suivre le chemin qu’elle lui avait tracé, avait-il eu d’autres choix ?

Suite de cette Nouvelle en deux temps (que certains connaissent déjà): Jeudi prochain